Como cada domingo, vuelvo a ti.
Hoy hace frío, el cementerio está desierto.
Ya hace casi tres años.
Aun así, me arrodillo, en silenciosa plegaria. Fuera del tiempo y el espacio, dentro de mi mudo dolor.
Aún espero a que vuelvas. Es esa esperanza lo que, de algún modo, me mantiene vivo.
Las flores que te puse la última vez ya no están. Alguien ha debido de robarlas y ofrecérselas a su deudo. Lo maldigo sin voz.
Cada vez que me hallo frente a tu nicho, vuelvo a pensar en ti, y el corazón se desboca en mi pecho. Entonces retrocedo, y me siento con la espalda apoyada en el sucio ciprés.
Imágenes de ti asaltan mi memoria. Tan vívidas, tan reales.
Gimoteo como un niño.
Te piropeé cuando nos presentaron, y las mejillas de tu dulce rostro cogieron el color de melocotones maduros. Fue eso lo que me llamó la atención de ti.
Tu tierna mirada, tornándose triste al contarme lo que tus padres opinaban de mí.
Tu apetecible talle al caminar.
Tus sabrosos pechos, tus gustosas caderas cuando hicimos el amor.
Se me escapa una lágrima.
No debí haberte comido.
Hoy hace frío, el cementerio está desierto.
Ya hace casi tres años.
Aun así, me arrodillo, en silenciosa plegaria. Fuera del tiempo y el espacio, dentro de mi mudo dolor.
Aún espero a que vuelvas. Es esa esperanza lo que, de algún modo, me mantiene vivo.
Las flores que te puse la última vez ya no están. Alguien ha debido de robarlas y ofrecérselas a su deudo. Lo maldigo sin voz.
Cada vez que me hallo frente a tu nicho, vuelvo a pensar en ti, y el corazón se desboca en mi pecho. Entonces retrocedo, y me siento con la espalda apoyada en el sucio ciprés.
Imágenes de ti asaltan mi memoria. Tan vívidas, tan reales.
Gimoteo como un niño.
Te piropeé cuando nos presentaron, y las mejillas de tu dulce rostro cogieron el color de melocotones maduros. Fue eso lo que me llamó la atención de ti.
Tu tierna mirada, tornándose triste al contarme lo que tus padres opinaban de mí.
Tu apetecible talle al caminar.
Tus sabrosos pechos, tus gustosas caderas cuando hicimos el amor.
Se me escapa una lágrima.
No debí haberte comido.
